Litterature Créole

2010-11-06T11:22:00.003+01:00

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Tous les auteurs antillais dont j'ai pu trouver un ouvrage de A à Z

Pensées

2009-08-31T14:44:00.004+02:00

Oh le progrès si utile et destructeur, nos avancées ne sont t’elles pas pour certaines superflues ? Que reste t’il d’il n’y a pas si longtemps ou nature tu respirais !!! Notre monde s’éteint mais on s’en contente, que sera demain pour nos enfants leur paradis sera-t-il de synthèse…..

Pensées

Ras Gad Paddy
Extrait du recueil Pensées Book1 Chapter 3

Doux souvenirs

2009-08-18T16:52:00.001+02:00

Là bas à travers ma savane j'ai connu la douceur des jujubes le parfum des hibiscus, la beauté des colibris, et ma douce rivière, oh douce rivière oh petits lapias belles cribiches, pourquoi l'homme ne se contente t il pas du plus simple des bonheurs....

La vie

Ras Gad Paddy

2009-04-13T15:36:00.002+02:00

Jadis, au-delà de l'aurore et du crépuscule, les bois symbolisaient la demeure de la divinité, et ainsi de la Martinique. Mais les dieux sont partis laissant derrière eux, dans l'obscurité des siècles, des esprits qui enflamment toujours les racines des forêts, tandis que le temps poursuit sa route. Balthazar Bodule-Jules était né, disait-il, il y a de cela quinze milliards d'années et néanmoins, en toutes époques, en toutes terres dominées et sous toutes oppressions. Alors que, désenchanté, il décide de mourir, il se souvient tout à coup des sept cent vingt-sept femmes qu'il avait tant aimées... Ces créatures mémorielles le ramènent au long cours de sa vie sur les rives de la Terre, parmi le fracas de ses guerres auprès du Che en Bolivie, de Hô Chi Minh au Vietnam, de Lumumba au Congo, de Frantz Fanon en Algérie... Dans ce vrac de mémoire, le vieux rebelle découvre la dimension initiatique de son enfance soumise à la grandiose autorité d'une femme des bois, Man L'Oubliée, seule capable de s'opposer aux damnations de la diablesse. Il prend la mesure des enseignements d'une ardente communiste que l'on croit être un homme; puis il élucide enfin l'étrange douceur de celle qui lui paraissait la plus fragile de toutes : la céleste Sarah-Anaïs-Alicia... Le narrateur (Marqueur de paroles et en final Guerrier) s'identifie insensiblement à ce rebelle qui l'emplit d'une connaissance littéraire des temps anciens et des temps à venir. Car, au terme d'une vie dont il ne pensait retenir que l'échec, l'agonisant accède à une autre conscience : à ce deuxième monde qu'il avait cru longtemps inatteignable, cet amour-grand seul capable de relier les contraires...

Patrick Chamoiseau
Biblique des derniers gestes (2003)

2009-04-10T14:54:00.008+02:00

Pour avoir sa dose de crack, Julia est capable de tout… de voler les bijoux de sa grand-mère défunte, de quitter un père aimant pour rejoindre ses frères de misère, tous ces toxicomanes. Promise à un bel avenir, elle abandonne ses études de droit et ne mène qu’un combat : trouver du crack. Pour cela, elle vole…
Qu’importe le qu’en dira-t-on, l’éducation, le sida, la morale, il n’y a plus de valeurs, plus d’interdits… pour avoir sa dose de crack, Julia est prête à tout. Elle a conscience de sa déchéance, de ce dégoût qu’elle provoque partout où elle passe, de la douleur qu’elle inflige à son père – sa mère étant décédée très tôt. Mais sa dépendance au crack est la plus forte.

Puisqu’aux Antilles, les traitements pour toxicomanie sont balbutiants – pour ne pas dire inopérants – son père n’hésite pas à l’envoyer au Canada dans un centre de désintoxication. Julia en sort ragaillardie. Elle effectue son stage de droit dans un cabinet d’avocats de Montréal. Mais Christopher, le dealer au visage d’ange, la retrouve, la boule de crack à la main. Et c’est de nouveau la descente en enfer. Mais Julia prend conscience de sa déchéance et appelle son père à l’aide car elle veut s’en sortir. Ce n’est qu’après un enfermement dans la maison de campagne isolée de son grand-père maternel, entre son père qui la couve d’attentions et d’amour que, des mois après, elle va refaire surface. Julia devient l’avocate stagiaire des causes perdues, des laissés pour compte, en particulier de Michel, le propre fils du commissaire Rose, tombé lui aussi dans le piège du crack, jusqu’au jour où…

Tony Delsham
Papa, est-ce que je peux venir mourir à la maison 1997

An nou aye

2009-04-08T11:49:00.006+02:00

Tout peuple colonisé -c'est-à-dire tout peuple au sein duquel a pris naissance un complexe d'infériorité, du fait de la mise au tombeau de l'originalité culturelle locale- se situe vis-à-vis du langage de la nation civilisatrice, c'est-à-dire de la culture métropolitaine. Le colonisé se sera d'autant plus échappé de sa brousse qu'il aura fait siennes les valeurs culturelles de la métropole. Il sera d'autant plus blanc qu'il aura rejeté sa noirceur, sa brousse. Dans l'armée coloniale, et plus spécialement dans les régiments de tirailleurs sénégalais, les officiers indigènes sont avant tout les interprètes. Ils servent à transmettre à leurs congénères les ordres du maître, et ils jouissent eux aussi d'une certaine honorabilité.

La bourgeoisie aux Antilles n'emploie pas le créole, sauf dans ses rapports avec les domestiques. A l'école, le jeune martiniquais apprend à mépriser le patois. On parle de créolismes. Certaines familles interdisent l'usage du créole et les mamans traitent leurs enfants de "tibandes" quand ils l'emploient.

Frantz Fanon
Peau noire, masques blancs 1952

L’île lointaine

2009-04-06T23:11:00.006+02:00

Je suis né dans une île amoureuse du vent
Où l'air à des odeurs de sucre et de vanille
Et que berce au soleil du tropique mouvant
Les flots tièdes et bleus de la mer des Antilles

Sous les brises au chant des arbres familiers
J'ai vu les horizons où planent les frégates
Et respirer l'encens sauvage des halliers
Dans ses forêts pleines de fleurs et d'aromates

Cent fois je suis monté sur ses mornes en feu
Pour voir à l'infini la mer splendide et nue
Ainsi qu'un grand désert mouvant de sable bleu
Border la perspective immense de la vue

A l'heure où sur les pics s'allument les boucans
Un hibou miaulait au coeur de la montagne
Et j'écoutais pensif au pied des noirs volcans
L'oiseau que la chanson de la nuit accompagne

Contre ses souvenirs en vain je me défends
Je me souviens des airs que les femmes créoles
Disent au crépuscule à leurs petits enfants
Car ma mère autrefois m'en appris les paroles

Et c'est pourquoi toujours mes rêves reviendront
Vers ses plages en feu ceintes de coquillages
Vers les arbres heureux qui parfument ses monts
Dans les balancement des fleurs et des feuillages

Et c'est pourquoi du temps des hivers lamentables
Où des orgues jouaient au fond des vieilles cours
Dans les jardins de France où meurent les érables
J’ai chanté ses forêts qui verdissent toujours

Ô charme d'évoquer sous le ciel de Paris
Le souvenir pieux d'une enfance sereine
Et dans un Luxembourg aux parterres flétris
De respirer l'odeur d'une Antille lointaine

Ô charme d'aborder en rêve au sol natal
Où pleure la chanson des longs filaos tristes
Et de revoir au fond du soir occidental
Flotter la lune rose au faîte des palmistes !

Daniel THALY
L’île lointaine

Pensées

2009-04-06T14:55:00.005+02:00

Il me suffirait d'une gorgée de ton lait jiculi pour qu'en toi je découvre toujours à même distance de mirage - mille fois plus natale et dorée d'un soleil que n'entame nul prisme - la terre où tout est libre et fraternel, ma terre.

Partir. Mon coeur bruissait de générosités emphatiques. Partir... j'arriverais lisse et jeune dans ce pays mien et je dirais à ce pays dont le limon entre dans la composition de ma chair : « J'ai longtemps erré et je reviens vers la hideur désertée de vos plaies ».

Je viendrais à ce pays mien et je lui dirais : Embrassez-moi sans crainte... Et si je ne sais que parler, c'est pour vous que je parlerai».
Et je lui dirais encore :
« Ma bouche sera la bouche des malheurs qui n'ont point de bouche, ma voix, la liberté de celles qui s'affaissent au cachot du désespoir. »

Et venant je me dirais à moi-même :
« Et surtout mon corps aussi bien que mon âme, gardez-vous de vous croiser les bras en l'attitude stérile du spectateur, car la vie n'est pas un spectacle,car une mer de douleurs n'est pas un proscenium, car un homme qui crie n'est pas un ours qui danse...

Aimé Césaire
Cahier d'un retour au pays natal